La Cita (Cuento Corto)

Al girar la llave de la ducha para cerrarla notó que tenía las uñas largas. Que descuido en él, que juró contemplar todos los detalles para esta cita, olvidó sus uñas, la carta de presentación de un buen amante. Un hombre delicado, un obsesivo de los detalles que lo convertían en un atildado. Tanto esmero en su aspecto hacía que se viera rosando el límite de lo femenino, donde se confunde lo importante. No interesaba el contenido sino la forma en que se presentan las cosas, el paquete, el emboltorio daba un brillo que lo impactaba, y justamente eso fue lo que lo enamoró de ella, su ropa, su forma de caminar, sus gestos. Se envolvió en el tohallón, salió del baño y se sentó en el sillón de cuero del living a cortarselas cidadosamente. Cuando culminó con sus uñas inspeccionó su afeitada, al ras como lo amerita la ocasión, no interesa que sean las nueve de la noche la hora pautada para el encuentro, él debía estar impecable, inmaculado. Ella lo merecía. Ella que tantas veces rechazó invitaciones de toda clase, hasta las más inocentes, como ir a tomar un café al mediodía. Ella que tanto esfuerzo le costo a él conseguirla, que tantas privaciones se impuso él para lograrla. Ella estaba hoy, al fin para él. Hoy era el día, ésta era la noche esperada, tan ansiada. Por eso mismo tanto esmero en acicalarse. Tuvo que chequear su reloj pulsera para comprobar que el mundo seguia girando y que no era un sueño su cita. Lo tomó entre los dedos , lo sopló y se lo llevó al oído para oir su tic-tac como testigo sonoro de que era cierto, el tiempo corría normalmente. Entró en la habitación. Sobre la cama, la ropa extendida, sin arrugas indeseables. Había escogido para la ocación unos calzoncillos boxer blancos con el logo de Cristian Dior en un costado, como un detalle. No importa si ella no lo nota. Medias negras repitiendo el mismo logo del diseñador. Se puso la camisa, toda blanca, que suena mucho más importante que decir solamente blanca, ya que al nombrarla "toda blanca" casi si parece que encandila su blancura. El detalle del logo se repite en el costado superior izquierdo en hilo blanco, aunque en este caso cambia la casa de diseño por Ives Saint Laurent, y se mantiene en el traje, gris oscuro con unas finas rallas en tono más claro. Finalmente se puso los zapatos, no sin antes repasar la lustrada con el cubrecama, esto sólo de obsesivo, ya que podía uno afeitarse en su reflejo, porque antes de entrar en la ducha los cubrió de pomada y los cepilló. Se colocó el perfume, comprado especialmente para la ocación. Esa mañana apenas se enteró que iba a verla fue a comprase la ropa interior, y para que combine, compró el perfume Dior. Siempre fue maniatico de las combinaciones a modo de cábala, como premonitora de buena señal, hacía coincidir los detalles, le iba la vida en ello, y esta ocación tan especial, lo amerita de sobremanera. El último encuentro con ella, la despedida, el adios que sellaría su relación longeba. Tomó de arriba de la heladera los documentos y las llaves del auto. Entró en la cochera y se vió reflejado en el bordó del auto, impecable, luego de comprarse la ropa interior y el perfume pasó por el lavacoches y lo hizo lavar por dentro y por fuera, mientras se tomaba un café y saboreaba, con una amplia sonrisa,el encuentro de la noche venidera y fue en esa ocasión que se dijo por vez primera esa frace que lo acompañaría el resto del día, a modo de muletilla, que lo salva de cualquier imprevisto o tal vez de un decaimiento " No importa que ella no lo note". Salió a la calle y la ciudad contrastaba con su aspecto. Él, sus uñas, su traje, su corbata verde, su auto bordo, todo tan impecable y la ciudad toda sucia, indiferente a este encuentro, a esta última cita, a esta culminación de una historia. Al llegar a la esquina un semáforo en rojo detuvo su marcha lenta y observó unos tipos que esperaban el colectivo envueltos en su ropa vulgar con pensamientos vulgares y pensó que ni se imaginaban de su destino, de la emoción que lo envolvía a él en este encuentro con ella. Semáforo verde, acelerador que se oprime, marcha que se reanuda. Casi olvida pasar por la florería, debía recoger el encargue, una hermosa corona, discreta, de rosas blancas, que combinan con su camisa, rosas rojo fuerte combinando con su auto y la banda cruzada en letras verdes, combinando con su corbata, con la frace: "A mi amor imposible, nunca te olvidaré".

No es nada... sólo estabas soñando

Aunque ya avisó Lacán: "La realidad tiene estructura de ficción"

Escurrir (No llega a nada)

"Si quieres ser sabio, aprende a interrogar razonablemente, a escuchar con atención, a responder serenamente y a callar cuando no tengas nada que decir" Johann Kaspar Lavater Escurrir Mi capacidad de reflexión ha tocado fondo, posiblemente por haber estado tanto tiempo concentrado en mis pensamientos durante demasiado tiempo. Cuando intento recordar algo, oigo rechinar todos los músculos del cuerpo. Tengo la impresión de haberme convertido en el hombre de lata. De vez en cuando me planto frente al espejo del baño a mirarme la cara para ver si percibo algún cambio en ella... y nada, todo sigue igual a como lo recuerdo. Llegué a tomarme la temperatura corporal y era la esperable. Prendí la televisión de vez en cuando y nada me llamó la atención, eran acontecimientos de un mundo distinto al mío, lejano. En el mundo donde estoy, sólo se escucha mi respiración rítmica y el tic tac del reloj del comedor. A veces coinciden en el tempo del ritmo. Tengo la impresión de que si no hablo con alguien, fuera quien fuese, me iría alejando cada vez más, de la realidad. Fue entonces donde la palabra “realidad” sonó diferente a las demás palabras que venía masticando hace días. ¿De qué realidad hablo? ¿Acaso no será esta mi realidad? Luego de esta reflexión no volvió a dolerme la cabeza, aunque seguía incapaz de seguir pensando. No tenía ganas de hacer nada. Tomé un sorbo de café frío y me quedé contemplando mi cara en el reflejo del ventanal del comedor. Así, no más, me dejé estar en el resto del tiempo. Tengo la seguridad de que debo dejar escurrir la memoria de este largo día de pensamientos, así, finalmente entrará en mí algo nuevo. Entonces arrastré mi cuerpo hacia el letargo. De repente al estirar mis piernas, sonó mi columna vertebral, como quién chasquea los dedos, y el sueño acudió a mí de inmediato como si me hubiera estado aguardando. En el instante de dormirme pensé algo lejano y difuso y me sumergí en el sueño.

"La escritura llega como el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito, y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida. " Marguerite Duras